Omaggio a George Gordon Noel Byron (Lord Byron) nell'anniversario della sua nascita avvenuta a Londra il 22 Gennaio 1788
Ondeggia, Oceano nella tua cupa
e azzurra immensità.
A migliaia le navi ti percorrono invano;
L'uomo traccia sulla terra i confini,
apportatori di sventure,
Ma il suo potere ha termine sulle coste,
Sulla distesa marina
I naufragi sono tutti opera tua,
è l'uomo da te vinto,
Simile ad una goccia di pioggia,
S'inabissa con un gorgoglio lamentoso,
Senza tomba, senza bara,
senza rintocco funebre, ignoto.
Sui tuoi lidi sorsero imperi,
contesi da tutti a te solo indifferenti
Che cosa resta di Assiria, Grecia, Roma,
Cartagine?
Bagnavi le loro terre quando erano libere
e potenti.
Poi vennero parecchi tiranni stranieri,
La loro rovina ridusse i regni in deserti;
Non così avvenne, per te, immortale e
mutevole solo nel gioco selvaggio delle onde;
Il tempo non lascia traccia
sulla tua fronte azzurra.
Come ti ha visto l'alba della Creazione,
così continui a essere mosso dal vento.
E io ti ho amato, Oceano,
e la gioia dei miei svaghi giovanili,
era di farmi trasportare dalle onde
come la tua schiuma;
fin da ragazzo mi sbizzarrivo con i tuoi flutti,
una vera delizia per me.
E se il mare freddo faceva paura agli altri,
a me dava gioia,
Perché ero come un figlio suo,
E mi fidavo delle sue onde, lontane e vicine,
E giuravo sul suo nome, come ora...
Oggi è l'anniversario di nascita di Antonio Gramsci, uno dei fondatori del Partito Comunista d'Italia ed una delle più celebri vittime del fascismo.
Di lui mi piace ricordare due cose.
La prima è presa da una lettera alla madre, scritta il 10 maggio del 1928, cosi come riportato su wikipedia:
« non ho mai voluto mutare le mie opinioni, per le quali sarei disposto a dare la vita e non solo a stare in prigione [ ... ] vorrei consolarti di questo dispiacere che ti ho dato: ma non potevo fare diversamente. La vita è così, molto dura, e i figli qualche volta devono dare dei grandi dolori alle loro mamme, se vogliono conservare il loro onore e la loro dignità di uomini»
La seconda, è la conclusione fatta dal pubblico ministero Isgrò, al processo farsa fatto contro di lui da un Tribunale tutto fascista:"Per vent'anni dobbiamo impedire a questo cervello di funzionare"Il 4 giugno 1928 Gramsci fu condannato a 20 anni di reclusione. E dal carcere usci cadavere il 27 Aprile 1937.Il fascismo si era tolto un fastidioso concorrente. Un altra voce condannata al silenzio.Ma nessuno muore finchè qualcuno lo ricorda.I tempi sono cambiati, persone cosi non ne nascono più e purtroppo la censura dei cervelli esiste ancora.
Testo della canzone di Roberto Vecchioni del 1995 dedicata alla poetessa Saffo.
Che ne sarà di me e di te, che ne sarà di noi? L'orlo del tuo vestito, un'unghia di un tuo dito, l'ora che te ne vai... Che ne sarà domani, dopodomani e poi per sempre? Mi tremerà la mano passandola sul seno, cifra degli anni miei... A chi darai la bocca, il fiato, le piccole ferite, gli occhi che fanno festa, la musica che resta e che non canterai? E dove guarderò la notte, seppellita nel mare? Mi sentirò morire dovendo immaginare con chi sei... Gli uomini son come il mare: l'azzurro capovolto che riflette il cielo; sognano di navigare, ma non è vero. Scrivimi da un altro amore, e per le lacrime che avrai negli occhi chiusi, guardami: ti lascio un fiore d'immaginari sorrisi. Che ne sarà di me e di te, che ne sarà di noi? Vorrei essere l'ombra, l'ombra che ti guarda e si addormenta in te; da piccola ho sognato un uomo che mi portava via, e in quest'isola stretta lo sognai così in fretta che era passato già! Avrei voluto avere grandi mani, mani da soldato: stringerti così forte da sfiorare la morte e poi tornare qui; avrei voluto far l'amore come farebbe un uomo, ma con la tenerezza, l'incerta timidezza che abbiamo solo noi... gli uomini, continua attesa, e disperata rabbia di copiare il cielo; rompere qualunque cosa, se non è loro! Scrivimi da un altro amore: le tue parole sembreranno nella sera come l'ultimo bacio dalla tua bocca leggera.
Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine,
ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi,
chi non cambia la marca,
chi non rischia e non cambia il colore dei vestiti,
chi non parla a chi non conosce.
Muore lentamente chi evita una passione,
chi preferisce il nero su bianco e i puntini sulle i
piuttosto che un insieme di emozioni,
proprio quelle che fanno brillare gli occhi,
quelle che fanno di uno sbadiglio un sorriso,
quelle che fanno battere il cuore davanti all'errore e ai sentimenti.
Lentamente muore chi non capovolge il tavolo,
chi è infelice sul lavoro,
chi non rischia la certezza per l'incertezza per inseguire un sogno,
chi non si permette almeno una volta nella vita di fuggire ai consigli sensati.
Lentamente muore chi non viaggia,
chi non legge, chi non ascolta musica,
chi non trova grazia in sé stesso.
Muore lentamente chi distrugge l'amor proprio,
chi non si lascia aiutare;
chi passa i giorni a lamentarsi della propria sfortuna o della pioggia incessante.
Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di inziarlo,
chi non fa domande su argomenti che non conosce,
chi non risponde quando gli si chiede qualcosa che conosce.
Evitiamo la morte a piccole dosi,
ricordando sempre che essere vivo
richiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto di respirare.
Soltanto l'ardente pazienza porterà al raggiungimento di una splendida felicità.
Ode to life
Slowly dies he who becomes a slave to habit,repeating the same journey every day,he who doesn’t change his march, he who doesn’t riskand change the color of his clothes, he who doesn’t speak to he whom he doesn’t know.
Slowly dies he who makes of the television his guru,Slowly he who avoids a passion dies, he who prefersblack on white and dots on is rather than a togetherness of emotionsexactly those the make the eyes shine,those that make the heart beatbefore error and feeling.
Slowly dies he who doesn’t overturn the table,he who is unhappy in his work,
he who doesn’t risk certainty for uncertaintyto follow a dream,he who doesn’t permit himself at least one time in his lifeto flee sensible counsels.
Slowly dies he who doesn’t travel, he who doesn’t read,he who doesn’t listen to music,
he who doesn’t find grace in himself.Slowly he who destroys his own love dies,he who doesn’t allow himself to be helped.Slowly he who passes his days lamentingabout his own misfortune or the incessant rain dies.
Slowly dies he who abandons a projectbefore beginning it,he who doesn’t ask questions about topics he doesn’t know,he who doesn’t answer when he is asked something that he knows.Let’s avoid death by small doses,remembering always that being aliverequires a much larger effortthan the simple act of breathing.
Only burning patience will bringwithin reach a splendid happiness.
Il 6 settembre del 1925 nasce A Porto Empedocle (AG) Andrea Camilleri. Il primo libro che ho letto di questo scrittore è "Il Birraio di Preston". Qui si descrive la famosa Vigata, un paese immagginario che non è altro che la sua Porto Empedocle. E per la prima volta conosciamo il Commissario Montalbano, il personaggio più famoso dei suoi libri.
La nascita di questo personaggio è del tutto casuale. Lo dice lo stesso autore in una sua intervista:"la lettura di un romanzo di Vazquez Montálban Il pianista - che non ha nulla a che fare con i suoi Pepe Carvalho - mi aveva suggerito una strada possibile per strutturare Il birraio di Preston. Io rimasi grato a questo autore spagnolo che non conoscevo e decisi di chiamare il commissario, del quale stavo scrivendo questa prima avventura, Montalbano, che è anche un cognome siciliano diffusissimo. Così pigliavo due piccioni con una fava: pagavo un certo debito a Montálban e nello stesso tempo davo un nome siciliano preciso a questo commissario."
Camilleri è anche autore e regista. Da ricordare tra le molte produzioni Rai la serie televisiva del 1959 sul tenente Sheridan con Ubaldo Lay, più tardi poi con Il commissario Maigret con Gino Cervi
Sicuramente è considerato uno degli scrittori italiani contemporanei più famosi. Fino ad oggi ha venduto oltre 10 milioni di copie. Tra le curiosità, non tutti sanno che, dall'aprile 2003 il comune di Porto Empedocle ha assunto la denominazione ufficiale di Porto Empedocle Vigata, dal nome immaginario attribuito al paese dallo scrittore che in quei luoghi ha ambientato i romanzi e i racconti aventi come protagonista il Commissario Montalbano.
Ed a proposito di questo personaggio, interpretato negli sceneggiati televisivi da Luca Zingaretti, sono già stati pubblicati 12 romanzi.
Per chi volesse saperne di più sulla sua vita e sulle sue opere di Camilleri può consultare il sito ufficiale di Andrea Camilleri
Per chi ama leggere Camilleri un elenco dei libri fino ad oggi pubblicati:
1978, Il corso delle cose, Lalli
1980, Un filo di fumo, Garzanti
1984, La strage dimenticata, Sellerio
1992, La stagione della caccia, Sellerio
1993, La bolla di componenda, Sellerio
1994, La forma dell'acqua, Sellerio
1995, Il gioco della mosca, Sellerio
1995, Il birraio di Preston, Sellerio
1996, Il cane di terracotta, Sellerio
1996, Il ladro di merendine, Sellerio
1997, La voce del violino,, Sellerio
1998, La concessione del telefono, Sellerio
1998, Un mese con Moltalbano, Mondadori
1999, La mossa del cavallo, Rizzoli
1999, Gli arancini di Moltalbano, Mondadori
2000, La gita di Tindari, Sellerio
2000, La scomparsa di Patò, Mondadori
2000, Biografia del figlio cambiato, Rizzoli
2000, Favole del tramonto, Edizioni dell'Altana
2001, Racconti quotidiani, Libreria dell'Orso
2001, Gocce di Sicilia, Edizioni dell'Altana
2001, L'odore della notte, Sellerio
2001, Il re di Girgenti, Sellerio
2001, Le parole raccontate. Piccolo dizionario dei termini teatrali, Rizzoli
2002, La paura di Montalbano, Mondadori
2002, Storie di Montalbano, Mondadori
2002, L'ombrello di Noè. Memorie e conversazioni sul teatro', Rizzoli
2002, La linea della palma, Rizzoli
2002, Le inchieste del Commissario Collura, Libreria dell'Orso
2007 Boccaccio - La novella di Antonello da Palermo, Guida
2007 La pista di sabbia, Sellerio
Per chi vuole vedere o rivedere gli sceneggiati fatti dalla Rai può collegarsi al sito di Rai Click dove vi sono 14 sceneggiati del Commissario Montalbano in streaming.
Ogn'anno,il due novembre,c'é l'usanza
per i defunti andare al Cimitero.
Ognuno ll'adda fà chesta crianza;
ognuno adda tené chistu penziero.
Ogn'anno,puntualmente,in questo giorno,
di questa triste e mesta ricorrenza,
anch'io ci vado,e con dei fiori adorno
il loculo marmoreo 'e zi' Vicenza.
St'anno m'é capitato 'navventura...
dopo di aver compiuto il triste omaggio.
Madonna! si ce penzo,e che paura!,
ma po' facette un'anema e curaggio.
'O fatto è chisto,statemi a sentire:
s'avvicinava ll'ora d'à chiusura:
io,tomo tomo,stavo per uscire
buttando un occhio a qualche sepoltura.
"Qui dorme in pace il nobile marchese
signore di Rovigo e di Belluno
ardimentoso eroe di mille imprese
morto l'11 maggio del'31"
'O stemma cu 'a curona 'ncoppa a tutto...
...sotto 'na croce fatta 'e lampadine;
tre mazze 'e rose cu 'na lista 'e lutto:
cannele,cannelotte e sei lumine.
Proprio azzeccata 'a tomba 'e stu signore
nce stava 'n 'ata tomba piccerella,
abbandunata,senza manco un fiore;
pe' segno,sulamente 'na crucella.
E ncoppa 'a croce appena se liggeva:
"Esposito Gennaro - netturbino":
guardannola,che ppena me faceva
stu muorto senza manco nu lumino!
Questa è la vita! 'ncapo a me penzavo...
chi ha avuto tanto e chi nun ave niente!
Stu povero maronna s'aspettava
ca pur all'atu munno era pezzente?
Mentre fantasticavo stu penziero,
s'era ggià fatta quase mezanotte,
e i'rimanette 'nchiuso priggiuniero,
muorto 'e paura...nnanze 'e cannelotte.
Tutto a 'nu tratto,che veco 'a luntano?
Ddoje ombre avvicenarse 'a parte mia...
Penzaje:stu fatto a me mme pare strano...
Stongo scetato...dormo,o è fantasia?
Ate che fantasia;era 'o Marchese:
c'o' tubbo,'a caramella e c'o' pastrano;
chill'ato apriesso a isso un brutto arnese;
tutto fetente e cu 'nascopa mmano.
E chillo certamente è don Gennaro...
'omuorto puveriello...'o scupatore.
'Int 'a stu fatto i' nun ce veco chiaro:
so' muorte e se ritirano a chest'ora?
Putevano sta' 'a me quase 'nu palmo,
quanno 'o Marchese se fermaje 'e botto,
s'avota e tomo tomo..calmo calmo,
dicette a don Gennaro:"Giovanotto!
Da Voi vorrei saper,vile carogna,
con quale ardire e come avete osato
di farvi seppellir,per mia vergogna,
accanto a me che sono blasonato!
La casta è casta e va,si,rispettata,
ma Voi perdeste il senso e la misura;
la Vostra salma andava,si,inumata;
ma seppellita nella spazzatura!
Ancora oltre sopportar non posso
la Vostra vicinanza puzzolente,
fa d'uopo,quindi,che cerchiate un fosso
tra i vostri pari,tra la vostra gente"
"Signor Marchese,nun è colpa mia,
i'nun v'avesse fatto chistu tuorto;
mia moglie è stata a ffa' sta fesseria,
i' che putevo fa' si ero muorto?
Si fosse vivo ve farrei cuntento,
pigliasse 'a casciulella cu 'e qquatt'osse
e proprio mo,obbj'...'nd'a stu mumento
mme ne trasesse dinto a n'ata fossa".
"E cosa aspetti,oh turpe malcreato,
che l'ira mia raggiunga l'eccedenza?
Se io non fossi stato un titolato
avrei già dato piglio alla violenza!"
"Famme vedé..-piglia sta violenza...
'A verità,Marché,mme so' scucciato
'e te senti;e si perdo 'a pacienza,
mme scordo ca so' muorto e so mazzate!...
Ma chi te cride d'essere...nu ddio?
Ccà dinto,'o vvuo capi,ca simmo eguale?...
...Muorto si'tu e muorto so' pur'io;
ognuno comme a 'na'ato é tale e quale".
"Lurido porco!...Come ti permetti
paragonarti a me ch'ebbi natali
illustri,nobilissimi e perfetti,
da fare invidia a Principi Reali?".
"Tu qua' Natale...Pasca e Ppifania!!!
T''o vvuo' mettere 'ncapo...'int'a cervella
che staje malato ancora e' fantasia?...
'A morte 'o ssaje ched''e?...è una livella.
'Nu rre,'nu maggistrato,'nu grand'ommo,
trasenno stu canciello ha fatt'o punto
c'ha perzo tutto,'a vita e pure 'o nomme:
tu nu t'hè fatto ancora chistu cunto?
Perciò,stamme a ssenti...nun fa''o restivo,
suppuorteme vicino-che te 'mporta?
Sti ppagliacciate 'e ffanno sulo 'e vive:
nuje simmo serie...appartenimmo à morte!"
Di Totò si potrebbe scrivere tanto. E resterebbe sempre da scrivere. Il rammarico è che è stato riconosciuto un grande attore solo dopo la sua morte.
In una intervista, dimostrando che i grandi sono sempre umili, ha detto :
«Sono ormai all'età in cui si tirano le somme, e io non ho fatto ancora nulla, sarei potuto diventare un grande attore, e invece su 100 e più film che ho girato, ne sono degni non più di cinque, ma anche fossi diventato un grande attore cosa sarebbe cambiato, noi attori siamo solo venditori di chiacchiere, un falegname vale certo più di noi, almeno il tavolino che fabbrica, resta nel tempo, dopo di lui, noi attori se abbiamo successo, duriamo massimo una generazione.»
Il vento è un cavallo:
senti come corre
per il mare, per il cielo.
Vuol portarmí via: senti
come percorre il mondo
per portarmi lontano.
Nascondimi, tra le tue braccia
per questa notte sola,
mentre la pioggia rompe
contro il mare e la terra
la sua bocca innumerevole.
Senti come il vento
mi chiama galoppando
per portarmi lontano.
Con la tua fronte sulla mia fronte,
con la tua bocca sulla mia bocca,
legati i nostri corpi
all'amore che ci brucia,
lascia che il vento passi
senza che possa portarmi via.
Lascia che il vento corra
coronato di spuma,
che mi chiami e mi cerchi
galoppando nell'ombra,
mentre, sommerso
sotto i tuoi grandi occhi,
per questa notte sola
riposero, amor mio
Wind on the IslandThe wind is a horse:hear how he runsthrough the sea, through the sky.He wants to take me: listenhow he roves the worldto take me far away.Hide me in your armsjust for this night,while the rain breaksagainst sea and earthits innumerable mouth.Listen how the windcalls to me gallopingto take me far away.With your brow on my brow,with your mouth on my mouth,our bodies tiedto the love that consumes us,let the wind passand not take me away.Let the wind rushcrowned with foam,let it call to me and seek megalloping in the shadow,while I, sunkbeneath your big eyes,just for this nightshall rest, my love.
Nuda sei semplice come una delle tue mani,
liscia, terrestre, minima, rotonda, trasparente,
hai linee di luna, strade di mela,
nuda sei sottile come il grano nudo.
Nuda sei azzurra come la notte a Cuba,
hai rampicanti e stelle nei tuoi capelli,
nuda sei enorme e gialla
come l'estate in una chiesa d'oro.
Nuda sei piccola come una delle tue unghie,
curva, sottile, rosea finché nasce il giorno
e t'addentri nel sotterraneo del mondo.
come in una lunga galleria di vestiti e di lavori:
la tua chiarezza si spegne, si veste, si sfoglia
e di nuovo torna a essere una mano nuda.
In English
Naked you are simple
Naked, you are simple as one of your hands,
smooth, earthy, small, transparent, round:
you have moon-lines, apple-pathways:
naked, you are slender as a naked grain of wheat.
Naked, you are blue as a night in Cuba;
you have vines and stars in your hair;
naked you are spacious and yellow
as summer in a golden church.
Naked, you are tiny as one of your nails -
curved, subtle, rosy, till the day is born
and you withdraw to the underground world,
as if down a long tunnel of clothing and of chores:
your clear light dims, gets dressed - drops its leaves -
and becomes a naked hand again.
Tredici anni fa moriva ad Ostia un grande attore Massimo Troisi. Ad appena 41 anni. E' morto nel sonno. Andato via in silenzio lasciando un grande vuoto nel cinema italiano.
Anche se la sua è stata una breve carriera, ha lasciato bellissimi ricordi dei sui film e delle sue inimitabili recite in Cabaret con i suoi amici Lello Arena e Enzo Decaro, la famosa Smorfia.
Bellissimo e divertente il film "Non ci resta che piangere" insieme a Roberto Benigni.
Commovente e malinconico l'ultimo suo film "Il Postino" con Philippe Noiret. Per quest'ultimo ha avuto, due anni dopo la sua morte, una nomination all'Oscar postuma come miglior attore.
Non occorrono altre parole se non quelle dello stesso Troisi. Alcune frasi prese dai sui film o da interviste :
Non sono contrario al matrimonio, ma trovo che un uomo e una donna siano le persone meno adatte a sposarsi.
Da ragazzo i miei continui e disinteressati slanci di altruismo mi diedero la fama di buono. Da grande quella di fesso.
La ricchezza dei poveri è rappresentata dai loro figli quella dei ricchi dai loro genitori.
A Napoli la disoccupazione è un problema che va risolto. E i politici ce la stanno mettendo tutta. Hanno pensato di risolverlo con gli investimenti. Solo che poi hanno visto che con un camion dei carabinieri riescono a investirne uno, due. Quelli so tanti. Se vogliono risolvere veramente il problema, con una politica seria e impegnata, l'unica cosa è fare i camion più grossi.
Ed infine, dal film "Non ci resta che piangere" la famosa lettera che Mario (Massimo Troisi) e Saverio (Roberto Benigni) scrivono a Savonarola :
Frittole, estate quasi 1500.
Santissimo Savonarola, come sei bello, quanto ci piaci a noi due! Scusa le volgarità eventuali. Santissimo, potresti lasciar vivere Vitellozzo, se puoi, eh...? Savonarola, che c'è? E che è? Oh... Diamoci una calmata, eh, oh... e che è? Qua pare che ogni cosa, ogni cosa uno non si può muovere che questo e quello, e pure per te. Oh. Noi siamo due personcine perbene che non facciamo male a nessuno, che non farebbero male nemmeno a una mosca, figuriamoci a un santone come te. Anzi, no, no, anzi, varrai più di una mosca.
Noi ti salutiamo con la nostra faccia sotto i tuoi piedi, senza chiederti nemmeno di stare fermo, puoi muoverti quanto ti pare e piace e noi zitti sotto. Scusa per il paragone tra la mosca e il frate, non volevamo minimamente offendere.
I tuoi peccatori di prima, con la faccia dove sappiamo, sempre zitti, sotto.
Al Gran Premio d'Italia di Moto Gp, al Mugello, Valentino Rossi taglia il traguardo davanti a Pedrosa ed Barros. Per il Dottore si tratta del 6 titolo consecutivo al Mugello. Un vero record che la sa lunga nel dire che in questo circuito Vale.... Vale più degli altri. Rossi parte dalla terza fila. Non è tra i favoriti di questa gara. Ma giro dopo giro riesce ad andare in testa. Dietro di lui Pedrosa, partito dalla 8 fila, ma che nel warm up della mattina è quello che ha la moto con la migliore messa a punto. Ma Pedrosa alla fine rinuncia ad un Rossi scatenato e conserva il suo secondo posto. Terzo Barros che riesce a salire sul podio a scapito di Stoner, leader del mondiale. Punti preziosi quelli di Rossi e di Barros che li hanno tolti a Stoner.
Non bene gli altri due italiani. Capirossi, dopo aver vinto nei primi giri un duello con Stoner, sbaglia in curva arrivando largo e scivola indietro arrivando in 7 posizione al traguardo. Melandri si è dovuto accontentare del nono piazzamento.
Pioggia di folla al Mugello ma anche di Vip. L'australiano Mick Doohan, ex pilota del Mondiale di Motociclismo, che si è fermato a parlare a lungo con Michael Schumacher, ex della Ferrari. Angelo Rocca dello sci, Marco Bortolami capitano della squadra azzurra di Rugby. L'amministratore del gruppo Fiat, Sergio Marchionne, e l'amministratore delegato della Fiat Auto, Luca De Meo. Presente anche il proprietario della Red Bull, Dietrich Mateschitz. E come nota femminile, Claudia Andreatti, miss Italia 2006, e Elisabetta Canalis.
Ondeggia, Oceano nella tua cupa
e azzurra immensità.
A migliaia le navi ti percorrono invano;
L'uomo traccia sulla terra i confini,
apportatori di sventure,
Ma il suo potere ha termine sulle coste,
Sulla distesa marina
I naufragi sono tutti opera tua,
è l'uomo da te vinto,
Simile ad una goccia di pioggia,
S'inabissa con un gorgoglio lamentoso,
Senza tomba, senza bara,
senza rintocco funebre, ignoto.
Sui tuoi lidi sorsero imperi,
contesi da tutti a te solo indifferenti
Che cosa resta di Assiria, Grecia, Roma,
Cartagine?
Bagnavi le loro terre quando erano libere
e potenti.
Poi vennero parecchi tiranni stranieri,
La loro rovina ridusse i regni in deserti;
Non così avvenne, per te, immortale e
mutevole solo nel gioco selvaggio delle onde;
Il tempo non lascia traccia
sulla tua fronte azzurra.
Come ti ha visto l'alba della Creazione,
così continui a essere mosso dal vento.
E io ti ho amato, Oceano,
e la gioia dei miei svaghi giovanili,
era di farmi trasportare dalle onde
come la tua schiuma;
fin da ragazzo mi sbizzarrivo con i tuoi flutti,
una vera delizia per me.
E se il mare freddo faceva paura agli altri,
a me dava gioia,
Perché ero come un figlio suo,
E mi fidavo delle sue onde, lontane e vicine,
E giuravo sul suo nome, come ora...
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